Anni, un gran numero di anni, si accumulano lenti, scorrono con naturalezza, determinano la vita di una casa fino a che la casa diventa una vita, oppure la vita. Impossibile togliere quella casa allora senza togliere la vita. Vivere oltre non è una vita intera, ne è solo un pallido riflesso, una visione antica, ma …
La linea corre rapida all’apice, si rifugia nell’angolo, scompare, riappare più in là. Retta, s’addolcisce curvando fino a risolversi in un cerchio perfetto, non più linea, ma forma. Timido s’insinua un colore, ma presto si ritrae sfumando in un gioco lieve. Occhi alieni all’improvviso appaiono, stupiti. The line runs quickly to the apex, takes refuge …
C’è una Milano diversa, che ormai la gente non si aspetta, una Milano fermata nel tempo, che a differenza di altre zone manifatturiere, come Bicocca e Portello ad esempio, non ha nemmeno iniziato la necessaria mutazione verso il terziario. Tra via Rubattino e via Oslavia numerosi sono i resti di fabbriche che nella seconda metà …
Manhattan, un racconto in tempo reale. Storie minuscole intuite in un secondo. Vita che fugge veloce, sorrisi e inquietudini che puoi raccogliere con cura. Ricordare un attimo, osservare e dimenticare tutto il resto. Manhattan, a story in real time. Tiny stories glimpsed in a second. Life that flees fast, smiles and anxieties that you can …
La forma dell’ombra La forma della sabbia nasce dal vento, muta con il vento, cambia la sua pelle con il vento. Il vento la rende astratta e variabile. Ma la visibilità della forma è data dall’ombra che sale e che scende nelle varie ore del giorno, creando un mutevole gioco di forme. Le foto sono …
Colore spremuto da vecchie tempere. Spalmato sulle case, sugli alberi e sulle strade ad ogni curva si scioglie e si riaddensa. Piovono gocce d’acqua smerigliata, il vetro si appanna. Fuori tutto si fonde in una visione irreale e malinconica, in un’irrecuperabile mancanza di forme. Color squeezed from old tubes of tempera. Spread on houses, trees …
Pointe de la Torche: il Mare Celtico incontra la terra. Lente onde si adagiano sulla sabbia. Elmi di spuma, liquide coltri. Orgoglio fugace di amore impetuoso, ridiscende domato, risorge inesorabile. Immutabile, ritmico ciclo fluisce perenne, di nessuno si cura. Pointe de la Torche: the Celtic Sea meets the land. Slow waves rest on the sand. …
Un nuovo giorno affaticato si trascina lento, la mancanza s’insinua inesorabie, pervade i minuti e le ore. L’umida sera sconfigge la luce calante. Poter infine fluttuare nella liquida notte trascinata nel vortice ultimo. A new tired day drags on slowly, lack creeps inexorably, pervades the minutes and hours. The humid evening defeats the waning light. …